Сумні були наші зустрічі:
Його посмішка, чудовий погляд,
Його уїдливі промови
Вливали в душу холодну отруту. Невичерпним наклепом
Він провидіння спокушав;
Він кликав прекрасне мрією;
Він натхнення зневажав; Не вірив він любові, свободі;
На життя глузливо дивився —
І нічого у всій природі
Благословити не хотів.

Вчора був на зборах«Середовище». Багато було«молодих». Маяковський, що тримався, загалом, досить пристойно, хоча весь час з якоюсь хамською незалежністю, що хизувався стоєросовою прямотою суджень, був у м'якій сорочці без краватки і чомусь з піднятим коміром піджака, як ходять погано голені особи, що живуть у поганих номерах. вранці в нужник.

Поета не втихомирять і вулиці небесного граду, поет завжди бунтівний.

Душа моя; недоступне всім, всіх, всіх, сховище моїх помислів, куди ні підступний погляд ворожості, ні попереджувальний споріднений погляд що неспроможні проникнути.

- Не правда! — тупнула ногою Цирі. — Геральт зовсім не каже. Він... він взагалі мовчить. Я ж бачила. Він стоїть і мовчить...
— У тому полягає роль поезії, Цирі. Говорити про те, що інші мовчать.

Поезія - моя улюблена мова. А улюблена мова поезії - музика.

Пушкін. Тютчев. Некрасов. Блок. Ахматова. Мандельштам… Це все – псевдоніми. Автор - Петербург.

Творити,
Сміючись з тортур і злості,
Виховуючи твердість у слабких
І пробуджуючи силу проти сили
І стійкість у невпевненій крові, -
Творити,
Творити з сухими очима.

Рифма була шукачем, інструментом магнітного пошуку слів та понять. Кожне слово було частиною світу, воно відгукувалося на риму, і весь світ проносився зі швидкістю якоїсь електронної машини. Все кричало: візьми мене. Ні, мене. Шукати нічого не доводилось. Доводилося лише відкидати.

Хто не грішив у любовній лихоманці,
Тому читати все це сенсу немає,
Тому мої мелодії не солодкі,
І для того я просто не поет.