Нещасливий, хто люблячи, любимо не може бути.
Нещасніший за нього - хто, не люблячи, томиться,
Але всіх нещасливіший той, хто на щастя не прагне,
Хто більше ніколи не в змозі полюбити.

У житті-то не одна родзинка, є в ній і кисленьке, і гіркуватість місцями трапляється... а інакше і жерти її не станеш, сп'єшся від солодощі.

Кажуть, все життя - це сон, і до того ж поганий, жалюгідний, короткий сон, хоча інший все одно не насниться.

Кинута. Коротке дурне слово. Можна тисячу разів читати про це в книгах, тисячу разів думати, що не знайти сюжету банальнішого. Це так… Але лише доки не покинуть тебе. А тоді можна нескінченно говорити про банальність тьмяному дзеркалу, звідки безглуздо дивляться на тебе порожні згаслі очі.

Він мій пацієнт. Напевно, добрий хлопець, навіть чудовий. Може, набагато краще, ніж я. Але частина мене хоче, щоби він помер. Ось тільки не знаю: це тому, що я хочу бути з нею або тому, що хочу, щоб вона  страждала.

Я хотів вийти з твоєї тіні. Ти ж розумієш, правда? Але коли я це зробив, то не потрапив на сонце. Воно зовсім не світило.

Якби я вела щоденник, я щодня записувала б одну фразу:«Яка смертна туга». І все.

Байдужість завжди ранить, байдужість коханих вбиває.

Двадцять пігулок аспірину, легкий надріз уздовж набряклої вени або бодай паршиві півгодини на краю даху... у кожної з нас було щось у подібному стилі. І навіть найнебезпечніші випадки, хоча б всовування собі в рот пістолетного ствола. Тільки ось, теж мені справа: суєш стовбур у рот, пробуєш його на смак, відчуваєш, який він холодний і маслянистий, кладеш палець на курок, і раптом перед очима у тебе розкривається величезний світ, що розповсюджується між саме цією миттю і тим моментом, коли ти вже натиснеш на курок. І цей світ тебе підкорює. Ти витягаєш стовбур із рота і знову ховаєш пістолет у ящик столу. Наступного разу треба вигадувати щось інше.

Люди начебто тебе не одружуються з жінками. Вони одружуються на своїй роботі і проводять із нею весь свій час, а решту – лише непотрібний багаж.