Ми – їжа для черв'яків, юнаки. Як би не здавалося неймовірним, але кожен з нас одного чудового дня перестане дихати, похолоне і помре.

Смерті немає. Життя - це дух, а дух не може померти.

Подумай, Білле. Якщо ти помреш, кому буде діло? Кому до того буде справа? Так, вони поплачуть день, але давай начистоту: всім начхати. Ті небагато, кому буде належати сходити на похорон, зазнають лише роздратування і намагатимуться звалити скоріше. Ось хто ти такий. Ось що ти таке. Ти нічого не означає ні для кого. Подумай про це, Білле.

Ми пробираємося до перших будинків Бабичів під вогнем російських, що міцно засіли на позиціях. Прокляті мінометні міни вибухають одна за одною праворуч від нас та над нами. Скрізь це виття, свист — огидний, мерзенний звук уламків мін. З перекошеними від страху обличчями ми стрибаємо у траншеї росіян. Їхні зміцнення молотять протитанковими снарядами. [...] розгромлено цілу радянську дивізію. Вулиця всіяна тілами вбитих та поранених солдатів. Але й наші втрати значні. І втомилися ми так, що ледве волочимо ноги. Але, забувши від втоми, перебудовуємось і продовжуємо наступати, не зустрічаючи опору ворога, на село Локачі. Нас явно не чекаю в гості — ми зустрінемо лютим кулеметним вогнем. Прокляті снайпери! За допомогою ручних гранат ми очищуємо будинок за будинком від червоноармійців, що в них засіли. Ці фанатики нещадно поливають нас вогнем з-під дахів, що обвалилися, які стають для них могилами. [...] Через годину село вже палає. як сірник.
Мимоволі запитуєш себе, бачачи все це: а скільки ж постраждало ні в чому не винних людей із місцевих мешканців? Страшна думка! Мабуть, не один я думаю про це, тому що наші солдати на повну силу одурманюють себе шнапсом.

Я одно не бажаю ні завтра померти, ні дуже довго жити ; нехай собі кінець прийде так само випадково і безглуздо, як початок.

Твій драккар лежить на дні,
Серце полум'ям горить.
І прохолодні води у морі,
Але душа не знає горя.
День прийде, настане година.
Смерть чекає на кожного з нас!

За що? чим він заслужив свою гірку долю? Жив він відкрито, революцій не пускав, зі зброєю в руках не виходив, біг за своєю потребою — невже за це за це смерть?

Може, ти просто ще жодного разу не вмирала? Може, тільки раз померши, зрозумієш, про що мова?

Як старий сад йде назад у землю ціле покоління. Але всі, навіть найстаріші, йдуть недоростками. Про жодного не можна сказати, що він покінчив рахунки з життям. Кожен лише збирався почати жити, ще сподівався, чекав. Це вмирають не старі люди, а діти, з дитячою легковажністю, надіями, з дитячим незнанням самих себе.

Все, що народилося в нашому світі, рано чи пізно має померти.