Час – постійний ворог авантюристів, постійний друг істинної сили. Воно за тих, за кого історія, воно проти тих, хто не має  майбутнього. Час завжди викриває уявну силу, несе перемогу силі істинної.

Всі ми такі після тридцяти: будь-яка подія, чи зачіпає вона весь світ, чи тільки світ наших почуттів, вимагає деякої театралізації для того, щоб вона пішла нам на користь або дійшла до нас.

Час не має значення.

Говорять, що час лікує. Але чи лікує?... І чи рятує нас від цієї хвороби саме час, чи ми самі повинні все зробити? …
Ми ​​живемо, як живемо, сподіваючись, що час лікує, щастя трапляється. Все саме собою, без займенника«я».

Якщо день, погода і ваш душевний стан виявляться в гармонії з антуражем, ви відчуєте себе частинкою того, що було раніше, і того, що буде потім. І, можливо, почуєте голос, який шепне вам:« Народження і смерть — це не стіни, а двері».

Часи змінюються, і лише дурні не хочуть змінюватися разом із ними.

Кажуть, час лікує.
Але це не так. Час є не що інше, як отрута, що повільно діє. Щось, що вважає кінець, що змушує здаватися, що повільно вичерпує минуле.

Час. Воно не лікує. Ні. Воно ніби намотує бинти на рану. Збоку зовсім не видно. Начебто ти цілий і неушкоджений. І всі вважають, що так і є, адже минув час. І не має значення, що ночами бинти кровлять. Згодом припиниться і це.

Справжній біль ніколи не відчувається одразу. Вона  схожа на сухоти: коли людина помічає перші симптоми, це означає, що хвороба вже досягла чи не останньої стадії.

Немає часу — таке коротке життя — на чвари, вибачення, жовч і покликання до відповіді. Є тільки час, щоб любити, та й на це, так би мовити, є лише мить.