Вівторок.
Нічого нового. Існував.

Знаю, що більше ніхто і ніщо не зможе навіяти мені пристрасть. Розумієш, почати когось любити – це ціла справа. Потрібна енергія, цікавість, засліплення… Спочатку буває навіть така хвилина, коли треба перестрибнути прірву: варто замислитись, і цього вже не зробиш. Я знаю, що більше ніколи не стрибну.

... я по горло ситий одухотвореними предметами, собаками, людьми, усіма цими м'якими масами, що мимоволі ворушаться.

Коли ти хочеш щось зрозуміти, ти опиняєшся з цим«щось» віч-на-віч, зовсім один, без жодної допомоги.

Дівчинку зґвалтували. Знайдено тіло — скручені пальці вп'ялися в бруд. Гуляю газету, пальці вп'ялися в газету. Запах друкарської фарби: Господи, як нав'язливо існують сьогодні речі!

Я вільний: у моєму житті немає  більше ніякого сенсу - все те, заради чого я пробував жити, звалилося, а нічого іншого я придумати не можу.

Ти приходив, говорив, йшов — і все невпопад.

Справжні дами не знають що пощо, вони люблять красиві нерозсудливості, очі їх — прекрасні та простодушні квіти, що розцвіли в теплицях.

Я один на цій білій, облямованій садами вулиці. Один – і вільний. Але ця свобода трохи нагадує смерть.