Якщо жінка - твоя втіха і твоє горе, завжди щось нове і пам'ятне, далеке і близьке, якщо варто їй наблизитися, тебе накриває теплою хвилею, і мовчки вгору злітають птахи, якщо найменший шматочок її шкіри читається і співається, як вільна пісня, що вирвалася з надр фортепіано, якщо її очі, жмурячись і не сміючи розсміятися, звернені до тебе, якщо її волосся таке, що одним їх помахом вона  змітає дні, проведені в очікуванні її, якщо на її шиї б'ється як божевільна яремна жилка, якщо ніч, і туга, і холод вмить обрушуються на землю, коли вона йде, якщо у вухах вже дзвенить провісник майбутнього побачення —«прийди!», який чоловік, гідний цього звання, відмовиться від такого дива і віддасть перевагу тіканню, знаючи про перешкоди, з якими пов'язане кохання?

Така наша жалюгідна частка — відчувати подібно до Шекспіра, а писати про свої почуття (звичайно, якщо тобі не випаде один шанс на мільйон — бути Шекспіром), наче агенти з продажу автомобілів, або жовті молодики, або шкільні вчителі.

Мріяла про щастя для себе, а покохала — і нема себе, тільки він для нього все.

У мене є пара величезних шаф і скриньок, набитих почуттями до тебе. Але вони замикаються на ключ і цей ключ у мене в кишені.

Стук серця, двох сердець, є вона  і він, темно, пізня ніч, вони біжать і сміються, дощ промочив одяг і волосся, вони кудись ховаються, чути звуки поїздів, у них мокрі обличчя, погляди, раптом проскакує іскра, дотики, пристрасть, поцілунки, хвилина, мить, мокрі обличчя, мокре волосся, мокрі губи, переплетення доль, заплутані думки і ще більш плутані почуття. І світ, що пульсує життям.

Я б навіки пішов за тобою
Хоч у свої, хоч у чужі дали…
Вперше я заспівав про кохання,
Вперше зрікаюся скандалити.

... немає  ні німців, ні жидів, ні слов'ян, а є
просто люди, люди добрі і погані… Щастя полягає у праці на користь інших. Поки що ми можемо бути, у кращому разі, справедливими й добрими лише в сім'ї, але не можна любити свою сім'ю, якщо не любиш інших. Ми, люди похилого віку, пройшли важку школу, з нами були несправедливі, і ми були несправедливі, і це нас мучило, робило нещасними і отруювало навіть те маленьке щастя, на яке має право
кожна козявка. Іди, слов'яночко, до своїх, там уже є багато добрих людей. Добрим та чесним належить світ. Є багаті та бідні люди, красиві та некрасиві, старі та молоді, освічені та неосвічені,
але одне велике дорівнює всім, це – совість. Без совісті не можна жити, як без сонячного світла... Адже і любов теж совість, вища совість, коли людина робиться і краще, і чистіше, і справедливіше.

Навіщо ти робиш боляче тим, хто тебе кохає? Адже вони беззахисні через любов до тебе.

Чекають. Це почуття всередині відігріває по-справжньому літнім сонцем. Напевно, щастя саме таке – коли на тебе чекають.

- Є на світі і щось інше. Але ти цього не знаєш. - Вона  помовчала. - Ти не знаєш, тому що в тебе немає  сліз, і ти не розумієш, що означає сумувати вдвох.
– Так, цього я не розумію. Ми не часто сумували, Ліло.
- Так, ти не часто сумував. Ти або сердився, або був байдужим, сміявся або був таким,
яких ви називаєте хоробрими. Але це не хоробрість.
– А що це таке. Ліла?
- Страх видати свої справжні почуття. Страх перед сльозами. Страх, що тебе не порахують за чоловіка. У Росії чоловіки плачуть та залишаються мужніми. А ти ніколи не відкрив свого серця.