Давай у вогонь кидатися з вогню,
Стежкою захоплення рватися до осередку, -
Безпристрасність - поки не для мене,
І навряд чи ти захочеш літньої ночі
В незліченний раз шукати відповідь,
Якого у всіх сивілл і не було, і немає.

Я її люблю тому, що на світі немає  нічого схожого на неї, немає  нічого кращого, немає  ні звіра, ні рослини, ні зірки, ні людини прекраснішої.

Вероніка була скрізь. Вона  була перед очима і всередині його серця, він не міг зробити крок, щоб не помітити ковзок її золотистого волосся. Щоб не насолодитися її грайливою пустотливою усмішкою, яка змінювала простір: робила його п'яти чи десятимірним, і в цьому просторі оживало все мертве, навіть створене людськими руками, наповнювалося життєдайною енергією і воскресало. І Субота зрозумів, що він закохався у дівчину, яку бачив лише три рази. Закохався в уособлення жіночого початку, як у квітень чи березень, навесні чи сонце, в блудницю Раав чи праведну Рут. Він був вільний і не вільний одночасно, але якщо йому судилося породити сильну і ясну думку для втечі, то Вероніка була, швидше за окриляючою музою, ніж приємним тягарем. Є тягар і хрест, який веде і наказує, але не тягне вниз своїми скорботами. Є щастя в чистому вигляді, без домішки попелу та нищів. Це щастя кохання.

Я читала твій лист на океані, океан читав зі мною. Чи тобі не заважає такий читач? Бо жодне людське око ніколи не прочитає жодного твого рядка до мене.

Книга має бути сокирою для замерзлого в нас моря.

Коли чоловік повертається додому, а дружина обов'язково зустрічає його в коридорі та цілує, і в нього такі очі…
А потім вони повертаються до дочки, яка теж вибігла до передпокою, – і посміхаються. І в повітрі наче розливаються теплі сонячні промені.
І коли вдихаєш запах цього будинку – розумієш, що тут усі щасливі. Можна облити квартиру "Шанеллю", але не можна підробити це.
Щастя – немов світлячки, що пливуть у повітрі. І виявляється всюди. У жестах, усмішках, поглядах, дотиках...

Але вбивають усі коханих, -
Хай знають все про те, -
Один уб'є жорстоким поглядом,
Інший - обманним сном,
Боягузливий - брехливим поцілунком,
І той, хто сміливий, - мечем! Один уб'є любов у розквіті,
Інший - на схилі років,
Один задушить у сладострасті.
Інший — під дзвін монет,
Найдобріший — ніж  бере: хто помер,
У тому муки більше немає. Хто занадто швидкий, хто занадто довгий,
Хто купить, хто продасть,
Хто плаче довго, хто - спокійний -
І зітхання не видасть,
Але вбивають усі коханих, -
Не всім кат віддасть.

— Він сказав:«Найбільш імена наші будуть змиті, як — порох на могильних плитах змивається сльозами прекрасної жінки, що схилилася, з розпущеним волоссям».
— Чому жінки, а не дівчата?
— Тому, що дівчина на порозі життя, а жінка, — зазнала її і оплакує минуле.

Наскільки любов глибока,
Зрозуміти нам зовсім не легко.
Вогненної пристрасті річка,
І в ній потонути так легко...

Заживо здався смерті, Я зрозумів
тільки вчора:
Все зцілює на світі
Сила любові і добра.
Нехай темрява, як у колодязі,
Нехай обривається слід -
Роби добро, і проллється
В душу рятівне світло.