—... Що таке життя? Це легка пір'їнка, це насіння травинки, яке вітер носить на всі боки. Іноді воно розмножується і відразу вмирає, іноді відлітає в небеса. Але якщо насіння здорове, воно випадково може трохи затриматися на шляху, який йому призначено. Добре, борючись із вітром, пройти такий шлях і затриматися на ньому. Людина має померти. У гіршому випадку він може померти трохи раніше...
—
Що таке життя? - продовжував він. — Скажіть мені, о білі люди! Ви такі мудрі, ви, яким відомі таємниці світобудови, таємниці зірок і всього, що знаходиться над ними і навколо них! Про білі люди, ви, які миттєво передаєте свої слова здалеку без голосу, відкрийте мені таємницю нашого життя: куди вона  йде і звідки з'являється?
Ви не можете мені відповісти; ви самі цього не знаєте. Слухайте мене: я відповім сам. З мороку ми з'явилися, і в пітьму ми підемо. Як птах, гнаний у темряві бурею, ми вилітаємо з Нічого. На одну мить видно наші крила при світлі багаття, і ось ми знову відлітаємо в Ніщо. Життя – ніщо, і життя – все. Це та рука, яка усуває Смерть. Це світлячок, який мерехтить у нічній темряві та згасає до ранку. Це біла пара дихання волів у зимову пору, це ледь помітна тінь, яка стелиться травою і зникає на заході сонця.

Твердження, що неможливо все життя любити ту саму жінку, так само нерозумно, як і вважати, що відомому скрипалеві для виконання різних пісень потрібні зовсім різні скрипки.

Чим безглуздіше ми виглядаємо збоку, тим ганебнішою буде ваша поразка!

І чому ми уважніше вдивляємося в ближніх і починаємо по-справжньому цінувати їх тільки коли доля готується розлучити нас навіки?... Чому тільки біля останнього краю згадуємо все недомовлене, спохваляємося про доброту та участь, яких не виявили, доки часу було в достатку?... А якщо нещастя все-таки не відбувається, чому ми тут же забуваємо власні гарячкові обітниці і починаємо поводитися як і раніше?

Ти – це завдання. Жодного учня довкола.

Дійшовши до лави проти дубового хреста, вона  сидить на вітрі і на весняному холоді годину, дві, поки зовсім не замерзнуть її ноги в легких черевиках і рука у вузькій лайці. Слухаючи весняних птахів, які солодко співають і в холод, слухаючи дзвін вітру у фарфоровому вінку, вона  думає іноді, що віддала б півжиття, аби не було перед її очима цього мертвого вінка. Цей вінок, цей бугор, дубовий хрест! Чи можливо, що під ним та, чиї очі так безсмертно сяють із цього опуклого порцелянового медальйону на хресті, і як поєднати з цим чистим поглядом те жахливе, що пов'язане тепер з ім'ям Олі Мещерської? Але в глибині душі маленька жінка щаслива, як усі віддані якійсь пристрасній мріїлюди.

Нехай твоя долоня завжди буде відкритою.

Неуважність і несприйнятливість бувають іноді свідомо обраним засобом убезпечити себе від болю і часто невірно розуміються як відсутність глибини та байдужість до всього та вся.

Що гірше: убити людину, яка хоче жити... чи не давати померти тому, хто хоче померти?

Я вимагатиму, щоб сонце зайшло. Але спершу дочекаюся сприятливих умов, бо в цьому полягає мудрість правителя.