Коли довго, не відриваючи очей, дивишся на глибоке небо, то чомусь думки та душа зливаються у свідомість самотності. Починаєш почуватися непоправно самотнім, і все те, що вважав раніше близьким і рідним, стає нескінченно далеким і таким, що не має ціни.

Історія лише найвідмінніші кровопролиття цінує, а про малих згадує з обплюванням.

... І потроху почало назад
Його тягнути: в село, в темний сад,
Де липи такі величезні, так теністи,
І конвалії так невинно запашні,
Де круглі рокити над водою
З греблі нахилилися чергою,
Де огрядний дуб росте над огрядною нивою,
Де пахне конопелью та кропивою...
Туди, туди, в роздольні поля,
Де оксамитом чорніє земля,
Де жито, куди не киньте ви очима,
Струкається тихо м'якими хвилями.
І падає важкий жовтий промінь
Через прозорі, білі, круглі хмари;
Там добре...

Люди не руйнують природу спеціально. Не ставлять такого завдання. Принаймні поки що. Вони творять. І цим руйнують. Ось у чому екологічна трагедія.

Восени, коли закінчувалося збирання врожаю, було в маєтку велике свято, і всі мужики, одягнувшись, приходили і чекали на вихід господаря; коли ж Павло Іванович уже більше майже не виходив, а старшого його сина Сашка не було вдома, то виходив до всіх батько ; староста ставив його на перекинуту діжку, і він роздавав селянам гроші, які йому передавав староста. Потім виносили вино, всім наливались кухлі, і моєму батькові староста подавав теж гарний стос горілки. Він піднімав цю стопку, щось їм казав усім, що тоді належало, і всі пили, і він з ними. Взагалі ж у житті мій батько окрім«французького» червоного вина ніколинічого не пив, та й то одна-дві склянки; щоб він випив хоч чарку горілки – цього не бувало.

З'ївши біфштекс або котлетку, не забудь прийняти пігулку.

Я не знаю іншого кохання, крім тієї суміші бажання, ніжності та інтелекту, що прив'язує мене до цієї конкретної істоти.

Людське життя - сновидіння, кажуть філософи-спіритуалісти, і якби вони були цілком логічними, то додали б: і історія - теж сновидіння. Зрозуміло, взяті абсолютно, обидва ці порівняння однаково безглузді, проте не можна не зізнатися, що в історії дійсно зустрічаються по місцях немов провали, перед якими людська думка зупиняється не без подиву. Потік життя як би припиняє свою природну течію і утворює вир, який крутиться на одному місці, бризкає і покривається каламутним накипом, крізь який неможливо розрізнити ні ясних типових рис, ні навіть скільки-небудь відокремлених явищ. плутані та неосмислені подіїбезладно йдуть одне за одним, і люди, мабуть, не переслідують жодних інших цілей, крім захисту нинішнього дня. Поперемінно, вони то тремтять, то тріумфують, і чим сильніше дає себе відчувати приниження, тим жорсткіше і мстивіше торжество. Джерело, з якого вийшла ця тривога, вже замутилося; початку, в ім'я яких виникла боротьба, стушувались; залишається боротьба для боротьби, мистецтво для мистецтва, що винаходить дибу, ходіння по спицях і т.д.

Життя, формуючи душу, руйнуватиме тіло.

Найпотаємніше в душі людей не часто буває добрим і світлим.