— Чудово... Я про твою гру.
— Музика … Я можу визначити лише її точність, але не красу.
— Дуже часто це те саме.
— Якщо це не завжди одне й те саме, то в чому сенс краси?

- Я злий.
- Все гаразд, Джон. У цьому нічого  незвичайного. Він змушує нас це відчувати. Всі позначки на моєму столі і цей шум, постріли о пів на другу ранку...
— Так.
—... прокляті зразки у холодильнику. Уяви, зберігати тіла поруч із їжею.
- Так.
- І сварки! До ручки мене доводив своєю легковажною поведінкою!
— Послухайте, взагалі-то я не настільки злий, гаразд?

Ми зустрічалися двічі, загалом п'ять хвилин. Я витяг пістолет, він намагався підірвати мене. Я відчув, що між нами є щось особливе.

Він пише сумну музику, не їсть, майже не каже, тільки сперечається з телевізором. Я б сказав, що в нього розбите серце... Але ж це Шерлок. Він завжди веде себе так.

Ви бачите, але не бачите.

- Стоп, стоп, стоп! Він ніяк не може бути батьком - глянь на відвороти його джинсів!
— Так, знайомити тебе з телевізором було необачно.

Поспішні висновки є небезпечними.

- У сучасному Лондоні не покуриш. Погана новина для мозку.
- Гарна для легень.
- О, легені... дихати нудно!

Якщо ти усунеш усе неможливе, то незалежно від того, що залишиться, це буде правдою.

- Ти хто такий?
- Мене звуть Шерлок Холмс.
- Ви детектив.
- Пірат.