Неправильно вважають ті, котрі думають, що тільки ті пискарі можуть вважатися гідними громадянами, котрі, збожеволівши від страху, сидять у норах і тремтять. Ні, це не громадяни, а щонайменше марні пискарі.
У молодого піскаря розуму палата була. Почав він цим розумом розкидати і бачить: куди не обернеться — скрізь йому матюки. Навколо у воді всі великі риби плавають, а він менший; всяка риба його ковтнути може, а він нікого ковтнути не може.
Він жив і тремтів — тільки й годі. Навіть тепер: смерть у нього на носі, а він усе тремтить, сам не знає, через що. У норі в нього темно, тісно, повернутись ніде, ні сонячний промінь туди не зазирне, ні теплом не пахне. І він лежить у цій сирій темряві, незрячий, виснажений, нікому не потрібний, лежить і чекає: коли ж нарешті голодна смерть остаточно звільнить його від марного існування?
Батьку жартома можна було прожити! У той час і щуки були добрішими, і окуні на нас, мелюзгу, не зарилися. А нині, як риба в річках звелася, і пискарі на честь потрапили. Так тут не до сім'ї, а як би тільки самому прожити!