І листа я відправив, як кидають у море пляшку із запискою – не надто розраховуючи на відповідь.

Я думаю, що з її очей люди дізналися більше, ніж із надрукованих шрифтом брошур, які їм нав'язували.

Були хвилини, я вірив, що забуду про неї. Але забути — адже це від тебе не залежить, це виходить само собою. Тільки в мене не вийшло.

Я завжди вважав (і не з одного лише напускного цинізму), що вже за десять хвилин після знайомства чоловік і жінка розуміють, чи хочеться їм переспати один з одним.

Уявила, що у мене твоя дитина, і я обіймаю її, і всі ми разом. Жах, так? У мене важкий випадок цієї брудної, огидної, смердючої штуки під назвою кохання…

Почувався я чудово. Бог  знає, що буде далі; та це й не важливо, коли лежиш на березі моря в таку чудову погоду. Достатньо того, що існуєш.

Світло не сходиться клином однією людині, і не можна здаватися після одного невдалого кидка кісток. Яким би жалюгідним і порожнім у залізних лещатах міста не здавалося життя, треба стійко триматися. І знову виходити в бездонний, солоний, байдужий океан.

Він навіть сказав, що любить мене. А я відповіла, ви любите не мене, а своє кохання. Це не кохання, це егоїзм. Ви думаєте зовсім не про мене, а про те, що ви до мене відчуваєте.

Без макіяжу зрозуміти її було легше.

Чоловіки звикли до того, що жінки, як товари на полицях, терпляче чекають на свого покупця, а чоловіки заходять у лаву, розглядають їх, крутять у руках і вибирають, що більше сподобалося — мабуть, цю... чи он ту?