— Ти знаєш це почуття, — сказала вона, — Коли ти читаєш книгу, ти розумієш, що станеться трагедія ; ти можеш відчувати холод і темряву, що наближається, можеш бачити персонажів у себе в уяві, які живуть і дихають на цих сторінках. Але ти прив'язаний до історії, так як ніби тягнеш важкий вантаж і не можеш повернути або відпустити його.
Я зачитався. Я читав давно, відколи дощ пішов хльоснути у вікно. Весь із головою в читання пішов, не чув я дощу. Я вдивлявся в рядки, як у зморшки задумливості, і годинник поспіль стояв час або йшов назад. Як раптом я бачу, фарбою кармінною в них набрано: захід сонця, захід сонця, захід сонця... Як нитки намисто, рядки рвуться і букви котяться кудись хочуть. Я знаю, сонце, покидаючи сад, мало ще раз озирнутися через охоплені зорею огорожі.