Що відбувається? Ми, здається, розпочали новий танець, гру, де цілі неясні, але такі бажані, такі відчутні. Рух назустріч. Рух убік. Перебір дрібними кроками геть. Ривок. Падіння в обійми. Дотик-ласка. Дотик-біль. Грубий, безжальний поштовх звучить словом геть. І водночас короткий погляд з-під вій, що обпалює шкіру. Куди ти маниш мене? Які ще прірви приготувало твоє ретиве серце? Я багато піду, щоб отримати його. Навіть якщо цей танець по розпеченому вугіллю, по битому склу. І якщо в кінці ти впадеш у мої обійми, виснажена довгою гонкою, покірна, що тремтить від ритму, який вибивають два серця, якщо ти станеш моєю, це виправдає будь-яку кров, будь- який біль. А зараз танцюй, грай із вогнем. Грай із драконом, якому ціна виграшу – життя. Ну, танцюй... Тільки не забувай, що музику нашого танцю співаю я.

Як часто спекотною ранковою порою
Думка про тебе смуток мій лікує.

Ах, Ганно, велике горе в тебе буде незабаром, якщо ти мене кохала...

Я взагалі тварин люблю. Хтось котів там любить, чи собак, а я всіх люблю без розбору. Людей лише не люблю. Набридли, сука. Носяться і бігають, агресивні якісь.

Обіймаю ззаду:
— У тебе сивого волосся повно.
— Так, вже неновий. Найбільше боюся, що ти знайдеш собі якогось молоденького. І будеш із ним нещасна.
Мабуть, це все, що я знаю про кохання.

Вірна дружину! — Ось що в ньому запалило
Наполегливе, гостре бажання...
Адже Коллатину раптом на думку спало
Розписувати подружжя чарівність.

Мускус мій, бурштин, моя кохана, блиск місяця, моя рідна, моя прекрасна Пані, життя моє, колосок мій, чарівність, райський напій, рай  мій, весна моя, радість моя, день мій, троянда моя. Ах, усміхнена троянда моя, сонце моє, свічка моя, таємниця моя, Пані моя, моя Султанша.

Це було болюче і дивне кохання. Любов, що має на увазі логіку і тверезість з обох боків до того єдиного моменту, коли ми залишалися віч-на-віч один з одним. Тоді всі бар'єри валилися – і греблі, штучно споруджувані нами для обмеження та стримування пристрасті, змітало нестримною міццю першого ж поцілунку!

- Далеко-далеко за сосновим бором є маленький садок. Там густа і висока трава, там великі, білі зірки болиголова, і всю ніч співає соловей, а зверху дивиться холодний кришталевий місяць, і тисове дерево простягає свої велетенські руки над сплячими.
— Ви кажете про Саду Смерті?
- Так, Смерті. Смерть має бути прекрасною. Лежати в м'якій темній землі, щоб над головою гойдалися трави, і слухати мовчання! Не знати ні вчора, ні завтра. Забути час, пробачити життя, пізнати спокій. У твоїх силах допомогти мені. Тобі легко відчинити ворота Смерті, бо з тобою Любов, а Любов сильніша за Смерть.

Якщо людина, змучена жорстокою душевною бурею, судомно опираючись натиску несподіваних лих, не знаючи, чи жива вона чи мертва, все ж таки здатна з дбайливою турботливістю ставитися до улюбленої істоти — це вірна ознака істинно прекрасного серця.