У цій жінці поєднується старомодний шик і беззасіткове життєлюбність. Якби подібне продавалося, я стала б у чергу першою.

У кожному чоловікові, навіть якщо йому це невтямки, навіть якщо думок таких немає, теплиться образ жінки, яку йому судилося полюбити. З чого сплітається її образ - з усіх мелодій, що звучали в його житті, з усіх дерев, з друзів дитинства, - ніхто не ризикне сказати напевно. Чиї в неї очі: чи не його рідної матері, чиє підборіддя: чи не двоюрідної сестри, яка чверть століття тому купалася з ним в озері, — нікому не дано це знати. Але шануй, кожен чоловік, носить при собі цей портрет, ніби медальйон, немов перламутрову камею, але витягує на світрідко, а після весілля навіть не торкається, щоб уникнути порівнянь. Не кожному трапляється зустріти свою суджену, хіба що промайне вона  у темряві кінотеатру, на сторінках книги чи десь на вулиці. Та й то опівночі, коли місто вже спить, а подушка холодна. Цей портрет витканий з усіх снів, з усіх жінок, з усіх місячних ночей із часів творіння.

Місяць – відображення очей. Коли двоє дивляться неї з різних кінців землі, вони неодмінно зустрічаються поглядами.

Без душі та помислів високих
Живих шляхів від серця до серця немає.

Чоловік, серце якого не обпалила жінка, лише наполовину чоловік.

- Любиш осінь?
- Ну як тобі сказати. Перелітні птахи, перелітні листя, хочеться теж кудись перелетіти.

На що схоже кохання? У неї є руки, щоб допомагати іншим, у неї є ноги, щоб поспішати на допомогу до бідних і нужденних, у неї є очі, щоб бачити горе і потребу, у неї є вуха, щоб чути людські зітхання та скарги, - ось на що схоже кохання.

Книга набирається, ніби чан із дощовою водою
Ночами, що місяць твій молодий,
Обіцяє себе, як потяг, гуде, димить
Наростає, як сталагміт.

Люблю все, від чого у мене високо б'ється серце. У цьому все.

Любов - щастя, але тільки коли віриш, що вона буде вічною. І нехай це щоразу виявляється брехнею, але тільки віра дає любові силу та радість.