В авто

останній франк розміняв.

— О котрій годині на Марсель? —

Париж

біжить,

проводжаючи мене,

у всій

неймовірній красі.

Підступайся

до очей,

розлуки жижа,

серце

мені

сантиментальністю розквась!

Я хотів би

жити

і померти в Парижі,

якби не було

такої землі –

Москва.

Всяк метушиться, бреше за двох,
І всюди меркантильний дух. Туга!

Москва і сама була п'яна, і всіх своїм хмелем пригощала.

Цього сезону, втім, як і в попередньому, у Москві модно зображати, що в тебе щодня неділя. І здається, що час зупинився і завжди буде літо. Навіть узимку. І щастя не буде кінця. Всі п'ють коктейль з веселощів навпіл з тугою. І всі впевнені, що ця party ніколи не закінчиться.

Краса якась! Ліпота!

— Ну що, рідна, — видихаючи дим  і пар, тихо, але виразно сказав Мишко Москві, — ще одну людину доконала?! Доконала і гудиш? Ну гуди, гуди... Що ти ще можеш?

Ти в царстві болю, крові, зради та гламуру. Ти в Москві, товаришу.

Як говорить слоган московських ріелторів: одна квартира добре, а дві краще.

Йому Москва, їй туга.

І перед молодшою ​​столицею
Померкла стара Москва,
як перед новою царицею
Порфироносна вдова.