Те, що висміювалося як забобони в одному столітті, в іншому часом приймають за основу наук, і те, що здається мудрістю сьогодні, завтра, можливо, вважатимуть абсурдом.

Щоб упоратися з болем, треба до неї пірнути.

Якщо немає  мети, не робиш нічого, і не робиш нічого великого, якщо ціль мізерна.

- Тобі наснився страшний сон?
- Так. Дуже страшний.
- Побути з тобою?
- Залишся зі мною назавжди.

Скільки історій закінчуються трагедіями через те, що хтось вчасно комусь не доніс потрібну інформацію.
Взяти хоча б«Ромео та Джульєтту»…

"Любов, що таїть своє ім'я" - це в нашому столітті така ж велична прихильність старшого чоловіка до молодшого, яку Йонатан відчував до Давида, яку Платон поклав в основу своєї філософії, яку ми знаходимо в сонетах Мікеланджело і Шекспіра. Це все та ж глибока духовна пристрасть, яка відрізняється чистотою та досконалістю. Нею продиктовані, нею наповнені як великі твори, подібні до сонетів Шекспіра і Мікеланджело, так і мої два листи, які були вам прочитані. У нашому столітті це кохання розуміють хибно, настільки хибно, що воістину вона  тепер змушена таїти своє ім'я. Саме вона, це кохання, привело мене туди, де я зараз. Вона  світла, вона  прекрасна, шляхетністю своїм вона  перевершує всі інші форми людської прихильності. У ній немає  нічого протиприродного. Вона  розумна, і знову і знову вона  розгорається між старшими і молодшими чоловіками, з яких старший володіє розвиненим розумом, а молодший переповнений радістю, очікуванням і чарами життя, що лежать попереду. Так і має бути, але світ цього не розуміє. Світ знущається з цієї прихильності і часом ставить за неї людину до ганебного стовпа.

Спокійне, корисне та цілеспрямоване життя – це саме те, чого слід прагнути.

Ті, хто вмирають, і в смерті продовжують любити, продовжують вірити, не перетворяться на тлін. Вони залишаються жити у тих, кого вони любили.

Я вже сказав про те, що вона була приваблива, у неї було хвилясте волосся рудуватого відтінку, але я б назвав цей колір«стиглим каштаном». Очі в неї були незвичайні: на вулиці здавались мені сірими, вдень у санаторії були зеленими, а коли вона вдивлялася в обкладинку книги, якимсь чарівним чином наповнювалися темрявою, і ставали карими під колір волосся. На ній були світлі шовкові пляжні штани, біла блузка з витонченим зображенням половинки серця та крила метелика, що здалеку здавалося і серцем, і метеликом одночасно. Темні сонцезахисні окуляри притримували зверху її чубок, як своєрідний обідок. Шкірана обличчі була дуже ніжна, біла, з невеликими зморшками біля очей, що розбігалися в сторони сонячними промінчиками. Іншими словами, Ольга була красуня.
Дощ за вікном не вщухав. А Ольга не зводила очей із моєї книги. Тоді я встав і підійшов до неї. І простяг книгу.
- Ви автор? — спитала вона, несподівано вкриваючись густим рум'янцем.
- Так, - відповів я.
Вона ще більше зніяковіла, а потім вимовила фразу, яка буквально прицвяхила мене до місця і змусила серце гулко відбивати давно вже не чутну музику несподіваної та неминучої зустрічі двох самотностей. Половинка серця зустрілася цієї хвилини з крилом метелика, і вони таємниче з'єдналися і стали однією живою істотою, ім'я  якій — закоханість..
— Я прочитала ваш роман кілька років тому, — сказала вона. — І уявіть, закохалася в автора через слово. Таке буває. Мої друзі сказали мені, що я божевільна.
— У такому разі обнадії вас. Я теж божевільний.
На вулиці визирнуло сонце. Ми встали і пішли до моря і розмовляли про все на світі і, водночас, ні про що. Ми говорили словами, а у грудях звучала мелодія. Заворожлива настільки, що можна було б просто мовчати і відчувати радість від цього. І все ж таки слова були…

І у кохання є межа...