Все на світі має свій зворотний бік, як сказав один чоловік, коли в нього померла теща і довелося розщедритися на похорон.

Найкращий коханець не той, хто грає на твоєму тілі, як на фортепіано. Найкращий коханець завжди – той, кого ти любиш.

Поєднання схвалення та протидії – ось головний двигун наукового пошуку. Схвалення — бажана нагорода, протидія — виклик, який не дозволяє заспокоїтися... Протидія, заперечення, а іноді й поразки потрібні, щоб йти до наукової істини, розширювати межі людського знання.

Важливо не те, як ми виконаємо завдання. Головне, щоб воно було виконане.

Давно серцеве томління
Тіснило їй груди молоді ;
Душа чекала... когось,
І дочекалася... Розплющились очі;
Вона  сказала: це він!
На жаль! тепер і дні та ночі,
І спекотний самотній сон,
Все повно їм; все діві милою
Без угаву чарівною силою
Твердить про нього.

Адже що таке брехня? Це — вигідна брехуну частину правди.

Чи варто все розповідати тому, кого любиш? Напевно, ні.

Строфи і зараз легко вставали, одна за одною, і, хоч він давно не записував і не міг записувати своїх віршів, все ж таки слова легко вставали в якомусь заданому і щоразу надзвичайному ритмі. Рифма була шукачем, інструментом магнітного пошуку слів та понять. Кожне слово було частиною світу, воно відгукувалося на риму, і весь світ проносився зі швидкістю якоїсь електронної машини. Все кричало: візьми мене. Ні, мене. Шукати нічого не доводилось. Доводилося лише відкидати. Тут було як би два людини - той, який складає, який запустив свою вертушку щосили, і інший, який вибирає і час від часу зупиняє запущену машину. І, побачивши, що він – це дві людини, поетзрозумів, що складає тепер реальні вірші. А що в тому, що вони не записані? Записати, надрукувати – все це суєта суєт. Все, що народжується небезкорисливо, – це не найкраще. Саме краще те, що не записано, що складено і зникло, розтануло без сліду, і тільки творча радість, яку відчуває він і яку ні з чим не сплутати, доводить, що вірш було створено, що прекрасне було створено. Чи не помиляється він? Чи безпомилкова його творча радість?
Він згадав, які погані, як поетично безпорадні були останні вірші Блоку і як Блок цього, здається, не розумів...

Світло дає все поступово. Просиш яблуню — отримуєш насіння. Проростиш — ось вона, твоя яблуня, вдячна твоїм рукам і пов'язана з тобою навіки. Не проростиш — тоді й доросле дерево занапастило б, якби отримало його одразу.

Я так утомився, що хотів би померти. Остаточно і безповоротно.