Вчора впав у меланхолію і мріяв перенестись у часі, років на триста тому, у часи, коли все було чесніше та простіше. Тебе образили - ти дістаєш ніж  довжиною в метр і відрізаєш ворогові що-небудь.

Якщо у людини в руках молоток, то йому скрізь мерехтять незабиті цвяхи.

Бувало, пам'ятаю, у дні мого ловеласництва я кидав жінок з-за плями на панчосі, з-за одного дурного слова, з-за нечищених зубів, а тут я прощаю все: жування, метушню зі штопором, неохайність, довгі розмови про виїдене яйце. Прощаю я майже несвідомо, не гвалтуючи своєї волі, немов помилки Сашка - мої помилки, а від багато чого, що раніше мене коробило, я приходжу в розчулення і навіть захоплення. Мотиви такого всепрощення сидять у моїй любові до Сашка, а де мотиви самого кохання - право, не знаю.

Щастя - це коли ти живеш сам по собі, нічого не міняючи, а інший - так само - поряд. А потім ви лягаєте в одну постіль, а там так само тепло та затишно. І можна повернутись до нього спиною, щоб тобі в шию уткнулися і засопів сонно. А іншою рукою тебе зверху накривають від усього — штормів, землетрусів, метеоритів, що падають, і можна спати.

Він завжди говорив правду, просто правда і точність іноді не те саме.

— Будь-яке, — пробурчав Фредегар.
- Згодна, - перебільшено сильно кивнула головою Відьма. - Всяке буває. І півень яйце знести може, і хворобу сором'язливу від незаймана можна отримати, і навіть російський чиновник чесною і безкорисливою людиною може виявитися, що дбає за долі нашої з тобою країни, а не за свою кишеню, хоча це, звичайно, зовсім навряд чи. Але навіть таке трапляється!

Люди рідко зупиняються на роздуми – зазвичай вони думають на ходу. Ну і даремно. Іноді зупинитися зовсім не шкідливо, особливо якщо йдеш у неправильному напрямку.

Я так люблю літо, атавістично люблю літо, тому що з дитинства в мені живе ледар, який терпіти не може, виходячи з дому, возитися з верхнім одягом.

Від долі нікуди не втечеш! Особливо якщо ця доля швидше бігає...

Ідеальної школи не вийшло – вона  існувала лише в головах наших учителів. Життя виявилося жорсткішим і не пробачило нам нічого — жодної ілюзії, жодної нашої дитячої віри: ні в торну дорогу творчості, ні в добрих демократичних царів, ні в нашу обраність.