Меч смертоносний лише настільки, наскільки небезпечним є той, хто його тримає.
— Пересічний Міллер, ви курили зразок 9 сім із половиною хвилин. Зараз ми поставимо вам кілька запитань — як ви почуваєтеся?
— Ну, сер, я відчуваю себе як... як шматок олії, що повільно тане в жарких обіймах... млинця, дааа...
Це ти глибокий, а я поверховий.
— Ти що, оцет тираєш?
— Може, діти в мене голодують!
- Ага, оцту просять.
— Прийми угоду, або забирайся з моєї квартири.
— Візьми мою угоду, або я переїду сюди.
- Що тут трапилося?
- Старий-добрий Централ-Сіті. Знову щось дивне.
— Ти йдеш до цієї Горгоні?
- Ні, я до дружини...
У добрих речах немає нічого поганого.
Усередині вони всі плачуть.
Лікар Рід, а чому більшість ваших історій закінчуються словами:«... а потім він повісився»?