— Знаєш... Правда, річ суб'єктивна. Усі бачать її по-різному, як і мене... Це зручно.
— Тяжко так жити.
- Це спосіб не померти...

Читайте все, слухайте всіх, і не вірте нічого, доки не зможете підтвердити це власним розслідуванням.

— Вмієш поводитись з мечем...
— Наші жінки давно засвоїли: якщо не володієш мечем, то загинеш від нього. Я не боюся смерті, болю.
— А чого ти боїшся, пані?
- Клітини. Сидіти за ґратами поки що звичка і старість не змусять змиритися, і поки що всі мрії про подвиг не стануть порожніми спогадами.
- Ти дочка королів. Войовниця Рохана. Не вірю, що на тебе чекає така доля.

— Ви зараз схожі на давню царицю.
- Нефертіті?
— Ну, я не фертю, слово честі!

— Для них я дивна.
— Запевняю вас, я набагато дивніший. Дивність – це нормально.

Усі найгірші вчинки у світі відбувалися з добрих спонукань.

— Бобо, я з'ясував, чому ти раптово знепритомнів.
- Чоловіки не втрачають свідомості. Ми несподівано лягаємо подрімати.

— Шефе, вас господар кличе.
- Хазяїн? Ми що, у рабовласницькому ладі живемо? У нього що, імені немає, га? Холоп!

Імператор, що вбиває вірних йому, не вселяє вірність.

Що це за радість, якщо її не можна записати? І що це за кохання, якщо його не можна розділити?