Щоправда, все ще досконала. Повірте у це. Навіть коли правда жорстока і холодна і настільки болюча, що ви навіть не могли собі уявити. І навіть коли правда... більш безжальна, ніж будь-яка брехня.

Що робити? Моє серце розривається від кохання. Я люблю всіх: маму, тата, Пилипа Кіркорова, депутата Митрофанова, солдатиків у чечні, карбонат люблю і Сашка.

Щастя – це попса, туга – це поема.

— Уся справа в цьому місті, га?
— Ми у чарівному місті. Але квіти виростають там, де кинуте насіння, феєрверк вистрілює із зарядженої гармати.
— Мабуть, то це доля.

Минуле не важливе. Знайди себе в сьогоденні і правитимеш у майбутньому.

Зрештою, кожну секунду кожного дня ти борешся зі своїми страхами.

Як там кажуть? Смійся, ніби ніхто не чує, танцюй, наче на трупах своїх ворогів.

Не спокушай мене, Федоре, бо неприборканий я в своїх бажаннях. Як почну добро робити ліворуч, користь наносити та ласкам піддавати, всі сили на любов витрачу!

Думай, не головою, а руками!
Думай, не головою, а руками!
Обставин не перемов.
Адже недаремно і кров і любов,
Адже недарма і кров і любов
Рифмували поети століттями.
Чи може, писалися вірші дурнями,
Чи наша любов недостойна віршів?

Ми часто посилаємося на долю, яка нібито щось за нас вирішила, але правда в тому, що ми самі обираємо, чи жити у світі ілюзій, народжених нашими образами та помилками, чи залишити минуле і рухатися вперед.