- Ніколи, ніколи ще Вороб'янінов не простягав руки!
- Ах, Ви не простягали руки?!
- Не простягав!
- Так простягнете ноги, старий ідіот!

— Тобі відомо, що первісні громади вважали барабанний дріб методом спілкування з мертвими?
— Ти намагаєшся викликати когось конкретно?
— Так, я намагаюся викликати труп мого натхнення.

Жах … кондиціонер знову здох… Ну як я в такій обстановці можу рятувати світ?

З дякую — шинелі не пошиєш.

Уяви, в яку бурю потрапиш, якщо ігноруватимеш попередження.

— Все жартуєте?
- Давно покинув. Лікарі забороняють.
— З якого часу ви стали ходити лікарями?
— Відразу після смерті...
— Адже гумор — він корисний, жарт, мовляв, життя продовжує.
- Не всім. Тим, хто сміється, продовжує. Тому, хто гострить, — вкорочує. Ось так.

Я сумувала, він сумував. Він чоловік, я п'яна жінка. Цього вечора ми створені один для одного.

Ну так, найлегше послати людину, а ось зрозуміти, поспівчувати йому...

Страх паралізує, змушує не діяти. Або ще гірше. Робити те, що потім пошкодуєш.

Хіба може бути запрограмоване, очікуване, заплановане щастя?