Я сидів чекаючи, я не чекав нічого.
Я не міркував про добро і зло, я лише радів
Ігри світла і тіні, я перебував під чарівністю
Дня, озера, яскравого сонця, життя без мети.

У тих рідкісних випадках, коли мене охоплювала самотність, і я дозволяв собі публічні виливу про свої страждання, годиною пізніше я здригався від огид до себе, я ставав чужим самому собі, немов я позбавлявся власного суспільства. Я також не дозволяв нікому відвертатися зі мною — я не мав жодного бажання викликати на себе боргове зобов'язання взаємних одкровень.

Хвороба подарувала мені волю.

Чи не ніч породжує страхи; швидше, вони, як зірки, є завжди, але сяйво дня приховує їх із виду.

Ціль не досягнута.
Знає поет:
Життя не спіткано,
Істини немає.

Можливо, я тобі не потрібен,
Ніч ; з безодні світової,
Як раковина без перлин,
Я викинуто на берег твій.

Якщо довго дивитися в прірву, то глибина починає виглядати в тебе.

Життя не має сенсу, воно  саме сенс всього.

Нехай збудеться; я не порушу течії життя.
Нехай збудеться зі мною те саме, що й з іншими.

І все ж радість глибша, ніж скорбота. Але всяка радість прагне вічності.