Чорт здогадав мене народитися в Росії з душею та талантом.

Ось вам мої вірші до Вяземського:
Так море, древній душогубець,
Загоряє геній твій;
Ти славиш лірою золотою
Нептуна грізного тризубця.
Не слави його: у наш мерзенний вік
Сивий Нептун Землі союзник.
На всіх стихіях людина
Тиран, зрадник чи в'язень.

Не викликай мене ти більше
До навіки залишених праць,
Ні до поетичної неволі,
Ні до опрацьованих віршів.
Що потреби, якщо і з помилкою
І слабо іноді співаю?
Нехай Нінета лише посмішкою
Любов мою безтурботну
Запалить і заспокоїть!
А праця холодна й порожня;
Поема ніколи не варта
Посмішки хтивих вуст.

Цілі немає  переді мною:
Серце порожнє, святий розум,
І томить мене тугою
Однозвучний життя шум.

Від мене вчора Леїла
Байдуже йшла.
Я сказав: "Стривай, куди?"
А вона мені заперечила:
« Голова твоя сива»

Декілька глибоких розумів нещодавно зайнялися дослідженням звичаїв і постанов американських, і їх спостереження порушили знову питання, які вважали давно вже вирішеними. Повага до цього нового народу і до його укладання, плоду нової освіти, сильно похитнулася. З подивом побачили демократію в її огидному цинізмі, у її жорстоких забобонах, у її нестерпному тиранстві.

Любов і таємна свобода
Вселяли серцю гімн простий,
І непідкупний голос мій
Був луна російського народу.

Ох! знає мій добрий геній,
Що вважав би за краще я скоріше
Безсмертя душі моєї
Безсмертя моїх творінь.

Є бог, значить є і чорти.

У нас література не є народною потребою. Письменники набувають популярності сторонніми обставинами. Публіка мало займається ними. Клас читачів обмежений, і ним керують журналісти, які судять про літературу як про політичну економію, про політичну економію як про музику, тобто навмання, з чуток, без будь-яких ґрунтовних правил і відомостей, а здебільшого за особистими розрахунками.