— Ей, Теймуре, скоро ти помреш! І ніхто більше не почує твого золотого голосу. І я не почую. А ти навіть не уявляєш, яка це для мене втрата! Адже я шанувальник твого таланту. І ось, я прошу тебе, заспівай для мене наостанок.
- Йди до біса!
— Голос добрий, а слова погані...

— То що в тебе за діло, бек?
— Стривай, постривай! Спочатку задоволення, справи потім.

— Ти, мабуть, знаєш — я не беру паперових грошей, я люблю золото.
— Я брав і паперові, та ніхто не дає...

— Якщо там бити тараном, можна вибити ґрати.
— А з чого зробимо таран?... Джафар-ага, з чого таран зробимо?
— З твоєї дубової голови.

О, як він співає! Як він співає! Він душу з мене виймає. Ще трохи, і я не зможу його вбити.

Ось із таким ворогом приємно мати справу. Хоробрий! Спритний! І дурний! Вибач мені... Міг убити, а не вбив. Напевно, інтелігентна людина.

Вважай, що вони мертві. А як звали їх за життя?

— Я бідна людина, можеш мені повірити.
- Навіщо ти мене викликав? Я маю справу з багатими людьми!
— Знаю-знаю, і робиш їх бідними...

- Стережись! Цей гріх Аллах тобі не вибачить!
- Ех! Якби ти знав, скільки маю гріхів на душі! Одним більше, одним менше – ні я не помічу, ні Аллах!

Він беззбройний - я завжди озброєний,
Сидів би тихо, ні, він лізе на рожен.
Він хоче переперечити пістолет,
такий великий, а як дитя - інтелігент. Але він противник, краще не буває,
Ти впадеш, а він не добиває.
Вдариш у спину і не чекаєш відповіді,
Інтелігенту від себе порятунку немає!

Інтелігент у нас в окрузі рідкісний вигляд,
Берег би шкуру - він під кулі норовить.
Міг довго жити - помре в кольорі років,
А шкода, прекрасна людина - інтелігент!