Спить герой, хропе – і крапка.
Приймає все як є.
Ну, своя - так це ж точно.
Ну, війна – то я ж тут.
Спить, забувши про важке літо.
Сон, турбота, не бунтуй.
Може, завтра вдосвіта
Буде новий сабантуй.

Отдышись, поїсти щільно,
Закури і в ус не дмуй.
Гірше, брате, як мінометний
Раптом почнеться сабантуй.
Той пройме тебе глибше,
Землю-матінку цілуй.
Але май на увазі, голубчик,
Це – середній сабантуй.

Позаду шумить протока,
І навколо - чужа ніч.
І вже він так далеко,
Що не крикнути, не допомогти.
І чорніє там зубчастий,
За холодною межею,
Непідступний, непочатий
Ліс  над чорною водою.

Що ж ще? І все, мабуть.
Словом, книга про бійця
Без початку, без кінця.
Чому так – без початку?
Тому що терміну мало
починати її спочатку.
Чому ж без кінця?
Просто шкода молодця.