— У вас це серйозно?

— Серйозно, як серцевий напад.

- Під цю пісню важко танцювати.
- Ну що ж. Якщо під цю пісню не можна танцювати, то можна просто постояти.
- Ти говориш не правду.
— Іноді просто хочеться танцювати під музику, яку чуєш.

— У цій машині дзеркала, як у пудрениці!
— А що ти хотів, якщо вибрав машину розміром із косметичку?

Коли когось любиш, твоє серце відкрите для болю, це сумна правда. Може, він розіб'є тобі серце, а може, ти розіб'єш йому серце. І вже не зможеш дивитися на себе, як і раніше. Так буває.
Ви бачите двох. Вам здається, вони створені один для одного, але нічого не відбувається. Думка про те, що твоє щастя іноді від тебе не залежить, нестерпна.
Цей важкий вантаж, як крила. Вони важкі, ми відчуваємо їхню вагу, але це тягар піднімає нас у небеса. Цей вантаж дарує нам можливість літати.

— Чоловік, афроамериканець, від 20 до 39, причини смерті поки не знаю...
— Я не фахівець, але, на мою думку, вогонь.

— Це діоксид аморфного кремнію.
- Це що?
- Це звичайний скляний контейнер.
— А-а... Тип банку. Не міг сказати: "Це банку". А?

— На твою думку, чоловік хоче тільки сексу і все?
— Звичайно, не тільки. Ще пива, чіпси та сальсу.

— Зараз мене більше турбує безпечна дистанція між нами.
- Чому?
— Тому що ми їдемо до церкви, і ти знову богохульствутимеш.
— Ти боїшся, що коли Бог  вразить мене, торкнеться й тебе?

Думаю, насправді колись доводиться пояснювати, чому ти герой — ти вже не герой.

— Вік  лицарства був іррацональний: лицарі, пані... Слава Богу, потім була Реформація та Просвітництво, а потім уже і Новий Час. Бачиш? Ти розумієш про що я?
- Не зовсім. Я тобі ось що скажу: по-моєму, ідея лицарства була не така вже й погана — відчиняти двері машини, вбивати драконів... малювати серця...
— Ти знову п'єш вікодін?
- Так, трохи.