Пишається зло  своєю могутністю
І тим, що більшість змирилася з ним,
Але хіба ми з тобою пробачимо,
Коли ми злу уроку не дамо?

Фарзалі—бек мій друг... певною мірою. Це людина прекрасної душі... у певному розумінні.

— Ей, Теймуре, скоро ти помреш! І ніхто більше не почує твого золотого голосу. І я не почую. А ти навіть не уявляєш, яка це для мене втрата! Адже я шанувальник твого таланту. І ось, я прошу тебе, заспівай для мене наостанок.
- Йди до біса!
— Голос добрий, а слова погані...

— То що в тебе за діло, бек?
— Стривай, постривай! Спочатку задоволення, справи потім.

Як кажуть у нас в Індії, розумний не питає. Розумний сам осягає сутність речей.

— Ти втратив хватку, Рустаме. Треба було одразу зламати йому руку або колінну філіжанку. А ти порався, порався... Навіщо так довго мучити людину?
— Я бив не сильно, боявся, що вб'ю.

Мудрець почувається вільним і у в'язниці.

Ай, Аллах! Ай, Аллах!
Зійшли прогрес у справах!
Щоб із цього часу по-новому
залишалося все по-старому!

— Ти, мабуть, знаєш — я не беру паперових грошей, я люблю золото.
— Я брав і паперові, та ніхто не дає...

— Якщо там бити тараном, можна вибити ґрати.
— А з чого зробимо таран?... Джафар-ага, з чого таран зробимо?
— З твоєї дубової голови.