…в'язні стояли голими. Кожен із них був людиною. Але вони давно забули про це.

У кого вони ще залишилися, сльози? Вони давно вже перегоріли, пересохли, як колодязь у степу. І лише німий біль - болісний розпад чогось, що давно вже мало звернутися в ніщо, на порох, - зрідка нагадувала про те, що ще залишилося щось, що можна було втратити.
Термометр, давно вже впав до точки замерзання почуттів, коли про те, що мороз став сильнішим, дізнаєшся, тільки побачивши відморожений палець, що майже безболісно відвалився.

Смерть така ж заразлива, як і тиф, і поодинці, як не чини опір, дуже легко загнутися, коли навколо всі тільки й роблять, що подихають.

Ні, ми не маємо права забувати. Однак ми не повинні робити з цього культ. Інакше ми назавжди залишимось у тіні цих клятих веж.

Ніхто з нас не знає, що він може забути і що ні. Усі ми маємо забути багато. Інакше ми з таким самим успіхом можемо залишитися тут і померти.

Роздуми можуть вимотувати не менше, ніж напружений біг.

Треба розраховувати лише те, що тримаєш у руці.

Безглузда мужність - це самогубство.

Дивно. Іноді помирає сотня людей, і нічого не відчуваєш, а іноді — один, з яким взагалі не багато тебе пов'язує, а здається, ніби це тисяча.

Жінки є жінки, а діти є діти, якою б мовою вони не говорили. А зла доля зазвичай вибирає собі жертви серед невинних, обминаючи стороною грішників.