— Ви не любите говорити про себе, чи не так?
- Я навіть думати не люблю про себе.

Хіба може бути любов досконалою, якщо щоночі, ледь заснув, я втрачаю тебе?

Людина не підозрює, як багато вона здатна забути. Це і велике благо і страшне зло.

Людина слабка — у цьому й полягає її краса.

У того, хто звідусіль женемо, є лише один будинок, один притулок — схвильоване серце іншої людини.

Я щаслива і хочу, щоб ти теж був щасливим. Я дуже щаслива. Ти, і тільки ти в мене в думках, коли я прокидаюся і коли засинаю. Іншого нічого не знаю. Я думаю про нас обох, і в голові в мене ніби срібні дзвіночки дзвінять… А іноді – ніби скрипка грає… Вулиці сповнені нами, мов музикою… Іноді в цю музику вриваються людські голоси, перед очима проноситься картина, наче кадр з фільму… Але музика звучить… Звучить постійно…

Спокій, камін, книги, тиша... Насамперед у цьому бачили одне міщанство. Тепер це мрії про втрачений рай.

І любов наша збережеться чистою, як полум'я... Вона  не перетвориться на кухонне вогнище, на якому варять капусту до сімейного обіду.

Ким би ти не був — поетом, напівбогом чи ідіотом, все одно, — кожні кілька годин ти маєш спускатися з неба на землю, щоб помочитися. Від цього не втекти. Іронія природи.

Найлегший характер у циніків, найнестерпніший у ідеалістів. Вам це не дивно?