... він не знав, як довго простояв, занурений у апатію своєї перемоги.

Він не міг не скривитися при згадці про те, як тоді завмер і оголосив:
— Нью-Йорк, я люблю тебе.
Любити? Ніколи. У найкращому разі це було сліпим захопленням. І після трьох місяців, прожитих разом з його втіленою пристрастю, після стільки днів і ночей, проведених з нею і тільки з нею, та втратила навіть ауру колишньої пишності.
Нью-Йорк був просто містом. Можливо, столицею міст.
Столицею – буквально. Він бачив її вранці прокиданої, як повія, і виколупувати трупи вбитих зі щілин у зубах і самогубців зі сплутаного волосся. Він бачив її пізно вночі, яка безсоромно спокушала пороком на брудних бічних вулицях. Він спостерігав за нею в жаркий полудень, мляво і байдужою до жорстокостей, які щогодини творилися в її задушливих переходах.