Про розлуки я могла б, здається, написати цілу книгу. Адже вони дуже різні: заморожуючі, коли згадувалися лише ці незустрічі. Бабині, коли смертельно хотілося, щоб ти був тут, поруч, як зараз, зараз же. Похоронні, коли зовсім, назавжди втрачаєш надію.

Втомилася я не з праці, а від боротьби зі своєю душею. Не вмію я застосовуватися до життя, все хочеться докласти до нього своє, а це«своє», виховане в мріях, дуже тендітно і розлітається на шматки при першому ж зіткненні.

Розлука навчила її любові — не тієї, що розколює, кидає з боку в бік, непроглядною, а чистою, справжньою, прихованою, прихованою.

Лежу і думаю про те, що любов - це, по суті, найпростіший спосіб пізнання світу і що справжню сутність людини бачить лише той, хто справді любить. Хто писав про«музику душі»? Її й чує той, хто любить. А всі інші чують у кращому разі гами, а то й вуличний шум.

Чи шкодую я? Не знаю. Адже це був крок  у невідомість, який приваблював мене саме тому, що, крокуючи, я не знала, чи я ступлю на тверду землю. І не ступила. Не земля в мене під ногами, а пліт.

І потім вона  сказала, що, якби у неї була якась пристрасть, вона  була б щаслива, якби це було хоча б вудіння риби. " Пристрасть сама по собі щастя, і заглушати її в собі, боротися з нею - що може бути дурнішим?"

Замислюватися над тим, навіщо ти живеш, може тільки людина, яка має для цього час.

Чоловік і жінка, говорячи однією мовою, вкладають зовсім різний зміст у те, що вони говорять.