Нікому не подобається, коли сторонні розгадують їхні улюблені ігри.

Я був, як птах. Як птах, який може літати. Вона  ходить по землі, бо їй і так добре, але якщо захоче... щойно захоче, тоді злетить.

Розумієш, життя не тече прямою. Вона  — як кола, що розходяться по воді. На кожному колі повторюються старі історії, трохи змінившись, але ніхто цього не помічає. Ніхто не впізнає їх. Прийнято думати, що час, в якому ти, - новенький, з голочки, щойно витканий. А в природі завжди повторюється той самий візерунок. Їх насправді зовсім небагато, цих візерунків.

Вірус агресії та невдоволення літає від людини до людини, стрімко розмножуючись.

І ще я знаю, що коли твій справжній колір рве тебе зсередини, можна повернутися в десять шарів білого чи чорного, нічого не допоможе. Все одно, що намагатися заткнути водоспад носовою хусткою.

Посмішку не можна зловити, затиснути в долонях, обстежити міліметр за міліметром, запам'ятати... Вони вислизають, їх можна лише вгадувати.

Старші сестри витирають, звичайно, молодшим братам носи, але плакати у жилетку біжать до когось іншого.

Знайди свою шкуру, Македонський, знайди свою маску, говори про що-небудь, роби щось, тебе повинні відчувати, розумієш? Або ти зникнеш.

У будь-якому сні, дитинко, головне — вчасно прокинутися.

Важлива благодійність як така, а чи не її об'єкт.