Пий нескінченності брагу,
Вічність лови губами,
Знайдеш і мрію, і відвагу,
І тисячу ликів любові.

Завжди треба діяти за натхненням... Дивишся — і пощастить: з вогню потрапиш не в полум'я, а в озерну прохолоду.

Подушка – сніг під теплою щокою.
Руки мої пестять завірюху;
Ти пішла.

У півсні минулої ночі йому з'явилися слова, що проступали на внутрішній стороні повік.

Моя доля - прожити років до сімдесяти і померти. Тому що тяга скінчиться. Вогонь життя, добре полум'я завжди рветься вгору, в пічну трубу. А гріхи, образи та інший бруд осідають у димарі, як сажа. Від кіптяви димар забивається. На мене налипло дуже багато сажі. Як можна прочистити свою душу?

— А як ви вгадали?
- Що?
- Що я письменник?
- У тебе язик шліфує слова на виході. Ти говори, говори.

— Лише лимонад і нічого більше.
— Інше ні до чого, — сказала вона, — ти захмелієш від мене.

На південний захід у напрямку від душі.

Кожен том, як Лазар, розумієш мене? Ти, читачу, відкривши першу сторінку, закликаєш Лазаря до воскресіння. І він воскресає щоразу, книга продовжує жити, мертві слова оживають від теплого погляду.

Світ - це стічна канава, в якій ми борсаємося, намагаючись прибитися до берега. Господи вибач, та де він, цей берег? Ніколи до нього не прибитися, бо берега нема! Ми — щури, що тонуть у нечистотах, а тобі всі маяки мріють.