Нам було років по 15, коли моя подруга, на канікулах у Києві, безоглядно закохалася в хлопчика. І, повернувшись додому, обрушила на сім'ю всю міць цього нетерплячого, що змітає всі заперечення дорослих кохання. Вона  хотіла негайно виїхати до Києва назовсім. Сім'ю лихоманило, з ранку до вечора дівчина влаштовувала скандали (я, зрозуміло, співпереживала її шалене почуття). І ось, пам'ятаю, епізод: черговий скандал між закоханою дівчинкою та її вісімдесятирічним дідом, професором, знаменитим у місті хірургом.
— Це кохання, кохання! - кричить моя подруга. - Ти нічого не розумієш!
Дід акуратно намазав повидло на шматочок хліба і спокійно сказав:
— Дурне, кохання- Це роки, прожиті разом.

Горіти належить поетові. Прозаїки - важкоатлети, їм потрібна тиша, спокій, і багато годин невилазної роботи. З роками це спосіб дихати, система кровообігу.

Розумієте, важливо прийняти весь цей величезний світ, бути з ним ладом, знемагати від цікавості, милуватися його найменшою рисою, розглядати будь-яку ситуацію так, наче ти її й вигадав. Головне ж — почуватися нарівні з цим світом і не боятися опинитися в кумедному становищі. Ми й так усі жахливо смішні...

Скажімо так: подорожі, можливість побачити світ у всій сукупності його прекрасних та огидних рис дещо пом'якшують наше споконвічне неприйняття«іншого». Виховують щось подібне до смирення, дають усвідомлення того, що ніколи, ніколи тобі не зрозуміти до самого дна душу іншої людини. Ми різні. Ми дивні. Змиримося з цим.

Не лізь у палітру генія.

Письменники – вовки, хижаки. Постійно у пошуках сюжету. Інакше у літературі не вижити.