Але не в одних віршах поезія: вона  розлита скрізь, вона довкола нас... Подивіться на ці дерева, на це небо — віє всюди красою і життям; а де краса та життя, там і поезія.

— Ви дуже любите свою батьківщину? - Промовила вона  несміливо.
- Це ще не відомо, - відповів він. – Ось коли хтось із нас помре за неї, тоді можна буде сказати, що він її любив.

Як подумаєш: немає  нічого на світі сильнішого... і безсилішого слова!

Молоді люди зраділи. І справді, колись вони просто були боввані, а тепер вони раптом стали нігілісти.

Потрібно так влаштувати життя, щоб кожен день був значним.

Діти відчувають, хто їх любить.

Так, іди спробуй заперечувати смерть. Вона  тебе заперечує, і точка!

Росія без кожного з нас може обійтися, але ніхто з нас без неї не може обійтися.

Поки людина живе, вона не відчуває свого життя: вона, як звук, стає йому виразною через кілька днів.

... І потроху почало назад
Його тягнути: в село, в темний сад,
Де липи такі величезні, так теністи,
І конвалії так невинно запашні,
Де круглі рокити над водою
З греблі нахилилися чергою,
Де огрядний дуб росте над огрядною нивою,
Де пахне конопелью та кропивою...
Туди, туди, в роздольні поля,
Де оксамитом чорніє земля,
Де жито, куди не киньте ви очима,
Струкається тихо м'якими хвилями.
І падає важкий жовтий промінь
Через прозорі, білі, круглі хмари;
Там добре...