Я не хочу, щоб Черч помер! Він мій кіт! Він не кіт Бога! Нехай у Бога буде свій кіт! Нехай у Бога будуть усі прокляті, старі коти, якщо він хоче, хай убиває їх! Черч - мій!

— А гаразд. Ходімо. Мені завжди, знаєш, було цікаво, як виглядає світ, якщо тобі згорнуть шию і голова стирчить задом наперед і потилицею вниз.

Навіщо спростовувати те, що додає тобі значення? Іноді досить мовчати з розумним виглядом, і тебе вважатимуть за мудреця.

Іноді знання приносить якусь користь... якщо ти все ще живий, звісно.

Те, чого людина не знає, не може йому зашкодити.

- Ти ніколи не мріяв побачити місце авіакатастрофи?
- Я бачив. На військовій службі. Двоє хлопців. Те, що від них залишилося, можна було намазувати на хліб. Мені цього достатньо, це ти тут новачок.

Вбивство було завжди, так улаштований світ. Але від цього було нелегше. Так, у світі є багато поганого. Вбивство, насильство та жахливі діяння. І все це в ім'я добра. Добра, забарвленого кров'ю.

Її обличчя виражало всю чарівність лопати для снігу.

Як тільки ти приступаєш до книги, решта опиняється на іншому кінці галактики. Я ніколи не писав для своїх дружин, для матері, для батька. Знаєш, чому автори пишуть, що присвячують книжки своїм близьким? Тому що, зрештою, масштаби власного егоїзму починають їх лякати.

Можливо все, що завгодно.