Мороз був, чудово пам'ятаю, градусів на п'ятнадцять, зірки … Ах, які зірки в Україні. Ось сім років майже живу в Москві, а таки тягне мене на батьківщину. Серце щемить, хочеться іноді болісно у поїзд... і туди. Знову побачити урвища, занесені снігом. Дніпро... Немає  красивішого за місто на світі, ніж Київ.

Дощ ллє пеленою і приховує від мене світ. І нехай сховає його від мене. Він не потрібний мені, як і я нікому не потрібний у світі.

Друга свіжість — ось що дурниця! Свіжість буває тільки одна – перша, вона  ж і остання. А якщо осетрина другої свіжості, це означає, що вона тухла!

Дорога, в тому й штука, що зачинені! У цьому вся і сіль! А у відкритий предмет може потрапити кожен!

О, тільки той, хто переможений, знає, як виглядає це слово! Воно схоже на вечір у будинку, в якому зіпсувалося електричне освітлення, на протухлу олію, на матюку лайку жіночими голосами в темряві. Словом, воно схоже на смерть.

— Знову почалася якась нісенітниця, — зауважив Воланд.

— Слухаю і продовжую, — відповів кіт.

Сеанс закінчено! Майстро! Уріжте марш!!

Людина без сюрпризу всередині, у своїй скриньці, нецікава.

Кушано достатньо. Все випробував, з долею своєю мирюся і якщо зараз плачу, то тільки від фізичного болю і від голоду, тому що дух мій ще не згас... Живучи собачий дух.

— Знаю, — відповів майстер, — моїм сусідом у божевільні був цей хлопчик, Іван Бездомний. Він розповів мені про вас.
— Як же, як же, — озвався Воланд, — я мав задоволення зустрітися з цим парубком на Патріарших ставках. Він ледве самого мене не збожеволів, доводячи мені, що мене немає!