Марія Свєшнікова. Небо №7
Ішов сніг величезними пластівцями, які необов'язково заливати молоком. Сніг йшов сам собою, і йому не були потрібні люди для підтвердження унікальності. Його любили та ненавиділи.
Ішов сніг величезними пластівцями, які необов'язково заливати молоком. Сніг йшов сам собою, і йому не були потрібні люди для підтвердження унікальності. Його любили та ненавиділи.
З віком перестаєш дивуватися обіцянкам«обов'язково частіше зустрічатися» та миттєвому переміщенню цих слів у довгу скриньку. І річ не в масовому склерозі. А у нас самих.
Якщо у вас восьмий млинець грудкою, до біса млинці, ліпіть грудочки.
Іноді ми розплющували очі і раділи тому, що були так близько, так поряд. І так сильно разом.
Людина-невидимка тому невидима, що людяності в ній немає, а не тіла.
У мій город полетів не просто камінь, а якась неотесана брила з епохи палеоліту.
Іспит на сумісність було провалено.
Руки свербіли залізти в інтернет. Я як інформаційний бомж мріяла поритися у всесвітньому смітнику.
Знаєте, що найприкріше? Що роботи хворого чи мертвого художника піднімаються в ціні… а пам'ятник за життя ставлять лише за дуже великі гроші. Бо поки що ти живий – ти можеш пояснити свої роботи. А творчість не терпить пояснень.