— Не йди далеко, кохання моє! — крикнув Рей.

— Звичайно.

" Кохання моє", — сказав він. Просто звернення. Два слова, що не означають нічого.

Мітчелл відмовився і від вина, і від сигари і попросив лише склянку молока, щоб заспокоїти шлунок.

— Невже тобі це допомагає? — здивувався Гаррісон. — Мене від молока тільки витріщає.

— Та тебе від усього вирує.

Відкликані від своїх експериментів щодо досягнення найвищої насолоди, вони, безсмертні розумом, увійдуть сюди, у світ дощу та розчарувань.

Тільки коли ви втрачаєте когось, ви розумієте, як безглуздо звучить фраза«це був мій маленький світ». Зовсім ні. Це величезний всепоглинаючий світ, особливо, якщо ти залишаєшся один.

Ми – власні могильники; ми живемо між надгробками тих, ким ми колись були. Будучи в доброму здоров'ї, ми щодня святкуємо День Мертвих, в процесі якого дякуємо за прожиті життя. А будучи в депресії, ми страждаємо і сумуємо, і хочемо перетворити минуле на сьогодення.

Жодна жива істота не може уникнути відчуття страху, від якого серце завмирає.

Тільки те, що створено нашою уявою, залишається з нами навіки.

— Але за годину я тобі наскучу...
— Ні, не набридайте.
—... а смуток нікуди не подінеться, він  чекатиме на тебе.

Пори року тягнуться один до одного, як чоловіки і жінки, в прагненні позбутися, вилікуватися своїх крайнощів і надмірностей.

Він різко зупинив машину.
- Це тут? - спитав Бойл.
- Ви ж сказали номер вісімдесят. Це і є вісімдесят. Он там, на дверях. Вісім. Нуль.
- Сам бачу.