Так... Напевно, час... Пора навести лад у голові, як іноді ми наводимо лад у улюбленому гаражі — перебираю—а—аєм коробочки з минулим, сміємося, сумуємо, сортуємо... — це викидаємо, це сусідці знадобиться, це поки збережемо — може самим пригодиться, чи мало що... Так і в голові... Так само — ніякої відмінності... розкладаємо все по поличках, думки про Бога — на першу, найчистішу і найкрасивішу полицю — нехай я користуюся ними не часто, але віддавати їх нікому не збираюся... Вони мені найдорожчі... Мм мм.... що у нас у цьому замшелому пакеті? Оооо... Думки про вічне... Для початку їх треба простягнути і провітрити — і на верхню полицю, але на чільне місце... Вами я часто користуюся... А це що за баули? Великі повітряні мішки? Аааа... це ж мрії! Акуратно укладаю їх на антресолі... Зараз не до вас... Взагалі, то мріяти не шкідливо... Але й здоровішим від цього не стаєш... Думки про хороше, ну куди вас подіти? Вас багато... Гаразд, сервант із прозорим склом саме по вас плаче... Нехай крізь шибки всі бачать, яка я хороша... А от і думки про погане... Ні, на загальний огляд я вас  виставляти не стану... Але й викидати теж рука не піднімається... Надто вже солодко без вас, надто вже нудотно... Начебто все... Стоп! А це що за величезна купа чого? Звідки?... АААААА!!!!! Це ж думки про ТЕБЕ!!!! Що ж... Беру до руклопату.... Набираю більше повітря в прокурені легені... І.... ВИКИДАЮ, ВИКИДАЮ, ВИКИДАЮ.

Так, я доросла дівчинка, я давно розлучилася з рожевими окулярами, точніше, життя саме збило їх з мого обличчя, випадково, коли вкотре давала мені ляпас, тоді ляпас, мабуть, був сильніший, ніж зазвичай.

Та ні, я не вагітна. Я хвора. І ім'я моєї хвороби – надія. Це і справді хвороба... Тому що я завжди на все і на всіх сподіваюся... І від цього вже почало нудити.

Він сміється. Я уявляю його ямочки, у мене паморочиться голова і мені хочеться щоб він побачив мене такою – трохи розпатланою, милою, розгубленою, дитячою в чомусь…

Чи бачиш, за кохання зазвичай борються з третьою силою... З обставинами, з людьми, які кохання перешкоджають, з відстанями навіть... Але за кохання ніколи не борються з предметом свого кохання.

Начебто були в мене чоловіки, начебто не перше побачення, наче колінки мої заціловані до непристойності, а компліменти можна видавати подарунковим тритомником... Але я мліла. Зрадливо мліла, впиваючись пальцями ніг у підошву власних туфель.

Просто іноді доводиться бути дурою, щоб не збожеволіти.