А час він не лікує. Воно не заштопує рани, воно просто закриває їх зверху марлевою пов'язкою нових вражень, нових відчуттів, життєвого досвіду. І іноді, зачепившись за щось, ця пов'язка злітає, і свіже повітря потрапляє в рану, даруючи їй новий біль... і нове життя... Час — поганий лікар. Примушує забути про біль старих ран, завдаючи все нові й нові… Так і повземся по життю, як її поранені солдати… І з кожним роком на душі все зростає та зростає кількість погано накладених пов'язок…

Як це дивно: люди знаходять справді свіжі та образні вирази лише коли лаються.

Мені хотілося сказати їй що-небудь, але я не міг.... І навіть якщо потрібні слова приходять, то соромишся їх вимовити. Усі ці слова належать минулим століттям. Наш час ще не знайшов слів висловлювання своїх почуттів. Воно вміє бути тільки розв'язним, все інше штучно.

— Не  маю ніякого горя, — сказав я. - Голова болить.
- Це хвороба нашого століття, Роббі, - сказав Фердінанд. — Найкраще було б народитись без голови.

Два тижні він нічого не читав, і газета видалася йому шедевром класичної літератури.

Ми разом, чи надовго, чи нема  — хто знає? Ми разом, і цього достатньо. Навіщо нам усілякі церемонії?

Хто любить сходження, повинен прийняти і занепад, адже те й інше нероздільне.

Ні, ми не маємо права забувати. Однак ми не повинні робити з цього культ. Інакше ми назавжди залишимось у тіні цих клятих веж.

Дивне почуття порожнечі, яке викликається всяким «після».

Найпрекрасніше в жінці — хребет, коли він гнеться, як гнучкий індіанський лук, коли його хребці так м'яко, так витончено проступають під натягнутою шкірою... коли він різко напружується від стрункої шиї вниз і вздовж нього виникають і заглиблюються вузькі ямочки, а в їх грають легкі тіні, і світло омиває спину.