Різні, несхожі, частіше ненависні, ніж ті, що люблять, — усі ми були люди, бо — творці!

Мабуть, коли останній обладунок пробитий і в проломі світить голе серце, тільки й можна закритися нахабною усмішкою.

Від чого вмирають блазні?
Від образи, петлі та саркоми,
Від ножа,
Від зневаги знайомих,
Від темряви, що впала з небес.
Від чого вмирають блазні?
Від сліпої уваги
Фортуни.
Рвуться нерви, як старі струни,
Рвуться життів гнилі полотна.
Від чого вмирають блазні?
Від смертельної отрути в кефірі,
Від туги,
Від бодяги в ефірі,
Від худоби, що перейшли на«ти»,
Тому, що зів'яли квіти,
Тому, що стає пізно
Довгти себе.
Вмирають серйозно,
Лбом у тирсу,
Як падають зірки...
А живуть - а живуть, як блазні.

Несповідальність шляхів Господніх дарує нам велике благо – благо сумніву. Бо де немає  сумніву, там немає і віри; де немає сумніву, там немає знання; де немає сумніву, там немає милосердя. Але все ж таки: як славно було б не відчувати цього болісного почуття роздвоєності! Стояти легше, ніж бігти, бути цілим простіше, ніж розбитим на уламки. Щиро сподіваюся, що в роздумах скромного ченця немає  нічого єретичного, і все-таки сумніваюся, сумніваюся.

Блазні біжать вулицею. Розкривають парасольки. Запізнюються на роботу, поспішають на побачення, в магазин за молоком. Посмішки – грим. Кармін на палець, і впевненим жестом - від куточків рота до вух. Вдома – декорації. За пиловою мішковиною, розфарбованою поспіхом під цеглу та бетон, немає  нічого, крім ще більшого пилу. Пристрасті ретельно відрежисовані, грім за Салтівкою чекає на ключову репліку, щоб гримнути в потрібний момент. Бутафорські сумки, коляски із реквізитної. Блазні, блазні... Біжуть, поспішають, чекають зоряної години, коли їх ховатимуть за огорожею. Витираючи зі щік, вимазаних білилами, намальовані сльози. Один глядач на весь білий світ.
Я.

Коли любиш, неможливо розповісти, за що любиш. А якщо можливо - то це вже не кохання!

Осінній цвинтар - видовище з особливих. Царський пурпур та витончена позолота листя, королівські поминки по літу на тлі урочистої суворості вічнозелених туй – вірних цвинтарних плакальниць. Сірий граніт надгробків, бронза меморіальних написів, димчастий мармур обелісків, чорний базальт монументів, скромний туф поминальних плит. Суворість алей і буяння фарб, спалахи сухотливої пристрасті і розлита в повітрі печаль. Цвинтарям найбільше йде осінь. Не весняне буйство життя, що здається сорому в місцях упокою, не спекотна знемога літа, навіть не зимовий саван - осінь, поріг забуття.

Барон розплющив очі і зітхнув. Відпустка, запій... Порожні мрії про прекрасне.

Швидко означає горіти, довго означає гнити.

Фанатики вміють розпалювати вогнища або горіти на них. Це все, що вони вміють.