Діточка,
всі ми трохи коні,
кожен з нас по-своєму коня.

Світити завжди,
світити скрізь,
до останніх днів денця,
світити —
і ніяких цвяхів!
Ось гасло моє
і сонця!

У вухах уривки теплого балу,
а з півночі — снігу сивої —
туман, з кровожерним обличчям канібала,
жував несмачних людей.

— Маяковський, ви вважаєте себе пролетарським поетом, колективістом, а всюди пишіть: я, я, я...
— А як ви вважаєте, Микола Другий був колективістом? А він завжди писав:«Ми, Миколо Другому...» І не можна скрізь у всьому говорити«ми». А якщо ви, скажімо, почнете освідчуватися в коханні до дівчини, що ж, ви так і скажете:«Ми вас любимо»? Вона  ж спитає:«А скільки вас?»

Дув, як завжди, жовтень вітрами,
як дмуть за капіталізму.

На землі вогнів до неба...
У синьому небі зірок — до біса.
Якби я поетом не був,
я б став би звіздарем.

Світ
знову
квітами обріс,
у світу
весняний вигляд.
І знову
постає
невирішене питання -
про жінок
і про кохання.

Тихі!
Недовго пожили.
Відразу
залізо рейку встекло по жилі
в засмагу міст заразу.
Де співали птахи — тарілок брязкання.
Де бор був — площа стодомим содомом.

- Я повинен нагадати товаришу Маяковському, - гарячиться коротун, - стару істину, яка була ще відома Наполеону: від великого до смішного - один крок...
Маяковський раптом, змірявши відстань, що відокремлює його від балакуна, погоджується: - Від великого до смішного - один крок.