Я в квітнику не раз смакував вечірній сон,
Розквітлою трояндою одного разу був пробуджений.
Садівник побачив, що я цлінілію трояндою,
І сотнями шипів її приспав він.

То серце не зрозуміє печалі безвихідної,
Якому дивитись на радості завгодно.
Я не звинувачую тебе. Так здавна йде:
Про тих, хто ув'язнений, не думає вільний.

Шукаю відповідь. Я став мандрівником – чому?
Я став давним-давно мучеником – чому?
Всі зілля для ран і прикростей знаходять,
А я не ворухну і пальцем – чому?