Здавалося б вічний, незабутній і недоторканний повинен бути друк, що накладається на людину його муками. І що ж? Цей друк зношується так само легко, як і дешеві підмітки.

Сум прикрадався до неї якось непомітно і опановував її поступово, як потемки кімнатою.

Коли він [сільський учитель] пішов, Антон Павлович глянув услід йому, посміхнувся і сказав:
— Гарний хлопець. Недовго провчить...
— Чому?
— Зацькують... проженуть...
Подумавши, він додав тихо й м'яко:
— У Росії чесна людина — щось на зразок сажотруса, яким няньки лякають маленьких дітей...

О природа, дивна, ти блищеш вічним сяйвом, прекрасна і байдужа, ти, яку ми називаємо матір'ю, поєднуєш у собі буття і смерть, ти живеш і руйнуєш...

Подивишся на інше поетичне створення: кисея, ефір, напівбогиня, мільйон захватів, а заглянеш у душу — звичайнісінький крокодил!

Коли я працюю довго, невтомно, тоді думки легші, і здається, ніби мені теж відомо, для чого я існую. А скільки, брате, у Росії людей, які існують невідомо для чого.

Ніколи не рано запитати себе: ділом я займаюся чи дрібницями?

... саму недосконалу з усіх бібліотечок і аптечок, про які ви щойно відгукувалися так зневажливо, я ставлю вище за всі пейзажі у світі.

Хвороба моя тільки в тому, що за двадцять років я знайшов у всьому місті тільки одну розумну людину, та й та божевільна!

Бувають хвилини, коли хочеться, ні на що не дивлячись, повалитись на підлогу і спати.