Тільки мрія, що впала, ще билася, відтягуючи час, чіпляючись за те, чого вже не можна було втримати.

Ця краса не важлива, адже мені нема з ким розділити її.

Захід сонця просочений смутком. Тому що кожного разу, проводжаючи його, думаєш: яким би не був, вдалим чи невдалим, день — це мій день, і він іде назавжди.

Розлюбити людину – це ще півбіди. Ти ще перестаєш любити все, що йому подобалося.

Примари існують. І це знаю. Щось прив'язує душі померлих до місця, як це відбувається з усіма нами. Для деяких це клаптик землі, на якому одного разу пролилася їхня кров, відбулося вбивство. Але є й інші: їх утримують почуття, бажання, втрата, помста... чи кохання. Ці примари не зникнуть ніколи.

Завжди знайдуться покійники, які від нудьги готові отруювати нам життя ; мучившись самотністю, вони прискорюють рух живих до могили.

— Що мені зробити, моя дівчинко? — шепотіла вона, гладячи на плечі та спину дочки, немов відповідь була татуюванням на шкірі, а не шрамом на серці.

А потім опинитися ти можеш цілком
там, де ввечері світло не запалиться у вікні,
там, де вулиці зовсім не носять імен,
там, де сила - єдиний, головний закон.
Чи повернеш тоді? Чи далі підеш?
Що ти там загубиш? І що знайдете?
Ну, а якщо увійдеш – то підеш прямо?
Чи з задніх дворів проберешся тишком?
Вибирати важко буде тобі, зізнатися.

Ввічливість нічого не вартий; мабуть, тому її не знайдеш у магазинах.

Дивно так. Болить душа, а кровоточить серце.