Час стирає не всі, окремі миті назавжди застрягають у пам'яті, і ніхто вам не скаже, чому саме ці, а не інші. Може, таким чином життя хоче щось сказати нам по секрету?

З кожною зливою приходить надія, що одного ранку все знову стане чистим і найзастаріліші плями зникнуть, як сумніви в його невинності, або як результат його помилки, або як рана від його зради, або як пам'ять від його поцілунків. Тому ми чекаємо, щоб пішла злива, сподіваючись на краще, навіть якщо ми знаємо, що в наших серцях деякі плями назавжди віддрукувалися, і ніщо їх не змиє.

— Він сказав:«Найбільш імена наші будуть змиті, як — порох на могильних плитах змивається сльозами прекрасної жінки, що схилилася, з розпущеним волоссям».
— Чому жінки, а не дівчата?
— Тому, що дівчина на порозі життя, а жінка, — зазнала її і оплакує минуле.

Тільки не платячи за рахунками, ти можеш плекати мрію, що пам'ять про тебе не помре в нашому суспільстві.

Дивна штука – пам'ять. Працює інакше, ніж я думала. Ми всі в полоні у часу, біля його невблаганного ходу.

Найдивовижніша пам'ять - пам'ять закоханої жінки.

І ось, випадкова з випадковостей зробила його ядром, осередком авангардного літературного течії, дикого на пам'яті людства.

Пам'ять — це шалена баба, яка збирає яскраві ганчірки, а хліб викидає.

Ти знаєш, що лишається в пам'яті найдовше? Запах. Знаєш, запахи пам'ятаються найдовше.
Ми так легко забуваємо все, що бачили і чули, і лише аромати залишаються у пам'яті цілком чітко.

- Ось бачиш, ти не пам'ятаєш.
- Що саме?
— У шостому класі я сидів за тобою... Ти грала Принцесу, а я солдата.
— Вибач, не пам'ятаю.
— Ну звичайно... Принцеси ніколи не пам'ятають простих людей.