Ніколи письменник не вигадає нічого прекраснішого і сильного, ніж правда.

Все цієї весни особливе,
Живіше горобців галас.
Я навіть висловити не пробую,
Як на душі світло та тихо.

У ночі свої закони, своя магія, своє призначення. Вона  звідниця, вона  розлучниця, вона  надія і вона смерть, вона  народження життя і вона ж несе смерть. І піди розгадай, чим стане наступна для тебе.

Потім його думки перенеслися до музею, до живопису,... до рідкісного поволоки на обличчях персикових жінок Ренуара під покровом літа.

Осінь - це друга весна, коли кожен лист - квітка.

І ненависть болісна і ніжність.
І ненависть і ніжність - той самий запал
Сліпих, з нічого виниклих сил,
Порожня тягар, тяжка забава,
Неструнке зібрання струнких форм,
Холодний жар, смертельне здоров'я,
Безсонний сон, який глибший за сон.
Ось яка, і гірше льоду і каменю,
Моя любов, яка тяжка мені.
Ти не смієшся?

Схилилася Івушка над самою річкою
Їй теж хочеться на бистрину.
Вона  сумує з ранку до вечора
Все чекає, пухнаста, на свою весну. Схилилась тонка, як небо чиста,
Але самотність не перемогти...
Ах, верба-івушка, коса пухнаста,
Як мені, красуне, тобі допомогти?

Я хочу залишитись божевільною, жити так, як я мрію, а не так, як хочеться іншим.

Але для тебе, винятковий чоловік, я зроблю винятковий виняток.

Сльози, зрозуміло, не проливалися ніколи. Його Аліна була сильна, як бувають сильні лише ангели чи святі. Вона  сходила на вівтар мистецтва і знала, знала, знала, що це вівтар. Але що з того? Біль, що спалює тіло, не має значення. Значення має лише політ. Жодна ціна за нього не може бути надто високою. Мистецтво знає, скільки взяти з кожного. Знову і знову вона  трепетно ​​йшла в цей вогонь - і посміхалася. І знову репетирувала - до знемоги, до непритомності, до кривавих мозолів.